Le livre est disponible sur le site de l’éditeur CASA ÉDITIONS – Boutique Larivière

Photographes: David Styv et Didier Martin

Voici un rêve de plus qui devient réalité grâce au travail collectif aux côtés de David Styv et Didier Martin.

« Le Monde à Vélo » est un ouvrage de 176 pages qui rassemblement parmi les plus belles destinations de notre planète à explorer à vélo. Entre récits excitants, photos extraordinaires et les conseils pour partir à l’aventure, c’est un remède contre la mélancolie de l’hiver, la motivation en berne que provoque l’arrivée inéluctable des vieux jours ou contre l’usure simple mais inexorable du temps sur le corps et l’esprit.

Grimpez dans les sacoches et préparez-vous pour un voyage autour de la terre. C’est un recueil qui a nécessité des centaines de milliers de kilomètres à vélo et sans doute bien plus de photographies de David Styv et Didier Martin qui ont pu suivre plusieurs de mes voyages.

Du Venezuela à Taïwan, du Maroc au Pérou, vous pourrez plonger au coeur de territoires insolites sur les traces des grandes migrations humaines pour vous inspirer, à votre rythme, à travers chacune de ces destinations.

Bon voyage.

La rubrique « Café littéraire » avec Bike-Café: Le Monde à vélo, voyages extraordinaires en bikepacking

L’interview d’Axel Carion chez France 24

Lisez, Pédalez, Partez ! Vélo Channel en parle

Axel Carion nous propose le cadeau parfait pour Noël ! – Revue de Cyclotourisme Mag

Le port d’arme est interdit, le coupe-ongle aussi. Aucune révolte ni hygiène ne sont à espérer de ces lieux de perdition du progrès humain où un tsunami d’idioties a frappé les rivages de la raison humaine. Les victimes, inconscientes d’avoir été frappées par la vague, piétinent lamentablement le sol avec leur smartphone greffé à leur main, ce déambulateur pour enfants et adultes du siècle du numérique.
Le courage humain a pris le large, emporté par la vague. L’audace est un crime aujourd’hui, toute témérité sera sanctionnée: vous ne pourrez pas monter à bord, ni avec une bouteille d’eau, ni votre couteau. Suivez les flèches et consultez les écrans pour connaître la porte d’embarquement vers la prison de l’air. Une fois assis dans le coucou de métal, hiboux et chouettes, le personnel navigant commercial, avec leurs yeux hagards, viennent distribuer leurs offrandes empoisonnées: café soluble brésilien et madeleine au diphosphate disodique. Pendant ce temps, les yeux d’un nouveau-né croisent les miens. Je ne parviens pas à tenir la pression de son regard et baisse les yeux. J’ai honte du monde que les humains se donnent tant de mal à édifier. Heureusement le chérubin s’est endormi et les hublots sont incassables, aucun risque de se défenestrer durant le vol.

Avoir peur de tout mais avant tout de la vie, c’est l’apoptose de l’homo sapiens. Il se précipite dans une fuite en avant pour laisser sa place aux futurs singes de l’intelligence artificielle et de la réalité augmentée. Les sapiens convulsent masqués et vaccinés pour mieux oublier que les outils qu’ils ont créés sont hors de leur contrôle depuis trop longtemps maintenant. Quand l’humain fait preuve d’une confiance aveugle dans l’outil qu’il a lui même conçu, cela marque la fin programmée de l’homo faber. Les humains, dans un manque sidéral de valeurs supérieures et de spiritualité, en viennent à adorer des idoles et babioles qu’ils ont fabriquées de leur main. La nouvelle religion est là, avec chacun son bâton de pèlerin dans la main: le smartphone. Steve Jobs comparait l’ordinateur à une « bicyclette pour le cerveau ». L’ordinateur ferait des humains augmentés, des mammifères capables de tout, ou tout du moins il améliorerait notre esprit si lent à calculer la vie. Le smartphone vient ajouter l’option des roulettes à la bicyclette de Jobs, avec des chemins de circulation obligatoires, un sens à respecter, des destinations et d’autres humains à éviter. Comment une civilisation qui a connu les grands explorateurs et l’ère des conquêtes maritimes peut-elle avoir atteint un tel degré d’ordonnancement de toutes choses et de contrôle de ses membres en sacrifiant à cette occasion toutes ses valeurs fondamentales ?

19h45 – Bastia, le soleil est déjà parti se réfugier de l’autre côté de l’île. Xavier et Fabian viennent tout juste d’arriver de l’aéroport et ont à peine le temps d’avaler quelque chose à manger. Avec Anthony et Romain nous tentons de répondre aux questions de la presse, du maire de Bastia et des curieux rassemblés sur la place Saint Nicolas. Les jambes brûlent d’envie de décoller pour relâcher cette pression infernale des grands départs. Je voulais « marquer le coup » et apporter un maximum de visibilité à une île que j’aime profondément pour ses habitants, ses routes isolées et son maquis. Pari réussi, toute la presse locale s’affaire et fait monter d’un cran la pression avant le « go » symbolique à 20h00.

Juste avant le départ, Anthony me convainc de me délester de plusieurs barres énergétiques et d’alléger mon destrier. Poids total estimé du vélo: environ 15 kg avec plus de 8000 calories transportées dans mes sacoches. Le but recherché est de limiter au maximum les arrêts pour le ravitaillement et se concentrer sur la recherche de fontaines pour nos bidons. Le top départ est un soulagement vécu en équipe alors que nous prenons la direction du Cap Corse escorté par le père d’Anthony en moto.

Les premiers tours de roue, comme sur chaque aventure, sont une libération de l’esprit. Le sang afflue dans les jambes, le coeur bat la chamade et les yeux se concentrent malgré l’obscurité du crépuscule. Je ne suis pas le seul à être excité. Anthony attaque les bosses comme à son habitude, en force et en puissance. C’est la première fois que nous roulons à 5. Je comprends très vite que cette aventure en équipe réservera des surprises inattendues. Pour avoir parcouru des milliers de kilomètres en compagnie d’autres cyclistes, la tâche la plus ardue d’un challenge est d’y parvenir en équipe. En solitaire, tu comptes sur toi et sur toi seul. Tes limites, tes règles du jeu, tes crises de nerf et tes peines. En équipe, tout est multiplié par le nombre de membres et chaque micro-évènement peut prendre des proportions insoupçonnées.

Le tour du Cap Corse se fait en mode « express » en tenant une moyenne correcte de 27 kmh. Le groupe roule à tombeau ouvert en donnant une confiance aveugle à Anthony qui maitrise chaque virage, chaque courbe et chaque bosse pour rallier Saint-Florent de l’autre côté du cap. Je ferme souvent la marche pour faire « tampon » et éteindre les quelques pétards d’égo du groupe pour temporiser le rythme. Les arrêts « toilettes » se font main sur le guidon, debout sur les pédales en tentant de viser le bas côté de la route dans l’obscurité, du pur funambulisme. Chaque village traversé me rappelle les éclairages de Noël. Le charme de pédaler de nuit, cheveux au vent pour rallier un point hors de portée, est une révélation à chacune de mes tentatives. Je suis scotché comme un gosse par les lumières qui scintillent de milles feux. Entre chaque oasis lumineuse que l’humanité laisse briller avec l’aide d’EDF, règne l’obscurité froide. Elle est glaçante mais pédaler de nuit recèle un charme unique car toutes les perceptions sont transformées. Longer le cap de nuit avec la bienveillance de la Méditerranée est un luxe de fin gourmet cycliste. La mer a une odeur et un goût, en particulier un jour de pleine lune. Elle envahit mes narines, je peux presque sentir le sel sur ma langue. Le vent est aux abonnés absents et nous progressons à bon train et je m’enivre de ces premières heures comme si nous partions pour une expédition de plusieurs semaines alors que celle-ci ne durera que quelques heures.

Au kilomètre 120, le dérailleur arrière de Fabian décide de faire grève. Impossible pour lui de changer les vitesses, seul son dérailleur avant répond aux impulsions électriques de ses cocottes. Après plusieurs tentatives de tests de Xavier et Fabian, nous nous mettons en marche avec un vélo estropié. Le changement de rythme est radical et vient poncer l’esprit d’équipe jusqu’au lever du soleil. Quand tu es derrière, tu maudis celui qui est devant. Quand tu es devant, tu regrettes que la queue ne puisse pousser davantage. Malgré toute la bonne volonté du monde, la tension grimpe d’un cran au sein du groupe. Le record semble nous échapper et nous ne parvenons pas à trouver un rythme « d’équipe ». Voir le moral d’un groupe d’individus se disloquer est aussi douloureux que la chute d’une calotte d’un glacier, le bruit du fracas en moins. Cela fait mal au coeur et tu te sens impuissant.

Je suis le plus expérimenté du groupe sur ce sujet et suis convaincu que des évènements externes vont rétablir l’équilibre et l’harmonie du groupe. Les arrêts pour remplir les bidons aux fontaines sont millimétrés mais grignotent de précieuses minutes car nous avons 10 bidons à remplir et les fontaines corses prennent leur temps…

7h00 du matin, le lever de soleil arrive en pleine ascension du col de Marsolino et ses quelques « raidards » à deux chiffres. Anthony en profite pour planter une mine et se faire exploser le coeur jusqu’au sommet. Mon compagnon de cordée, Romain Level, avec qui j’avais partagé l’aventure de « l’Inferno race » se joint à moi dans l’ascension. Xavier et Fabian sont quelques centaines de mètres derrière nous et suivent leur propre rythme. A l’approche de Galéria, le ton monte avec mon co-équipier Romain. La nuit blanche y est pour quelque chose, la rudesse de notre réveil aussi. Les sautes d’humeur font parties des règles à connaitre car la fatigue et les tourmentes de l’esprit tentent toujours de stopper l’effort des humains dans ces situations.

Toute la journée, le groupe va s’effilocher en multipliant les tentatives de rouler ensemble mais sans succès. J’accroche plusieurs fois Anthony notamment dans la descente du col de Vergio qui permet de rejoindre Corte. Les repères de sécurité s’effacent et laissent place à l’ivresse. Dévaler les pentes des montagnes à tombeau ouvert, voici la chose la plus stupide et la plus excitante de la vie d’un humain. Tu lâches prise et tu écoutes le vent fouetter tes tympans pour évaluer ta vitesse. Le « grip » des pneus est une fine illusion que tu défies à chaque virage. Le vent dans la descente de Vergio nous ballote et nous projette plusieurs fois vers les parapets en pierre. Quelques véhicules imprudents tentent des dépassements écervelés et sans visibilité. La loi éternelle des probabilités me surprend à chaque fois, tant le risque est partout qu’une tragédie se produise. Et pourtant, elle n’arrive que si rarement.

Sur Corte, le groupe est définitivement disloqué avec des égos masculins qui s’affrontent. La fatigue vient accentuer l’aigreur de quelques-uns de nos échanges alors que nous comprenons tous qu’une deuxième nuit complète, sans sommeil, est devant nous pour rallier Bonifacio. Nous pénétrons dans le Parc Naturel Régional Corse qui est à l’honneur du BikingMan depuis 3 ans. Ce lieu enchanteur et ses forêts, peut se transformer, comme tous les enchantements en maléfice.

Depuis le village de Pietroso où nous apercevons parfois la Méditerranée au loin, se dresse le col de Verde et ses 30 kilomètres de montée. Anthony déraille mentalement avec le faux rythme dans lequel nous pédalons depuis déjà 24 heures et part s’exploser dans la montagne. Nous autres marquons un temps d’arrêt pour se ravitailler pour la nuit qui s’annonce glaciale…

Au sommet du col de Verde, un froid vif nous transperce. Pas un bruit aux alentours, seuls des halètements de cyclistes et le froissement des habits sortis de nos sacoches. Le moment que j’attendais tant se produit alors. L’équipe, à bout de souffle et fatiguée après 27 heures d’effort, commence à panser ses plaies pour survivre mentalement à l’épreuve.

J’observe alors silencieusement les attentions de chacun envers les membres de l’équipe. Un vêtement technique prêté ici, une barre énergétique là, un peu d’eau partagée: autant de gestes de soutien que les mots ne parviennent plus à communiquer. L’énergie du groupe se recharge au moment précis où nous devons affronter le froid de la descente du col de Verde puis la remontée vers le col de la Vacchia.

Au cours de quelques arrêts fontaines dans les villages silencieux, nous arrachons des minutes précieuses de micro-sommeil car les relâchements d’attention deviennent visibles et dangereux. Dans le col de Bacinu, en approche de Bonifacio, je sourie intérieurement du spectacle que mon cerveau me projette. Des têtes de dragons dans les arbres créées par les reflets de mon phare aux serpents accrochés aux branches, le spectacle bat son plein alors que je délire en silence. La séance de « réalité parallèle » semble identique chez mes équipiers. Nous manquons chacun à notre tour de nous effondrer sur le cintre du vélo. L’instinct de survie du groupe pour éviter la chute nous rassemble sur chaque descente. Notre vitesse est faible et ridicule. Dans cet état second que crée la torpeur d’une deuxième nuit blanche, les secondes paraissent être des minutes. Tu clignes des yeux et tu jurerais les avoir fermés pendant toute une nuit. Consulter la trace sur le GPS relève de l’exploit car l’écran lumineux me fatigue trop la rétine.

J’observe mes équipiers et aperçois des samouraïs, suivant le « bushido » du vélo. Ce ne sont pas des vélos que je vois mais des chevaux. Ce n’est pas une bataille contre des humains que nous livrons, c’est une bataille contre nous-mêmes. Nous menons une guerre contre l’asphalte et la gravité avec comme seul but: pouvoir observer le lever du soleil du deuxième matin. Le risque de la chute est omniprésent et nous nous obstinons avec opiniâtreté. Cela n’a aucun sens de poursuivre et pourtant nous suivons la voie tracée de la GT20 comme un principe vital pour notre survie.

Dans la dernière bosse avant Bonifacio, j’aperçois au loin Romain et son coupe-vent orange fouetté par le vent. Durant l’espace de quelques secondes, je délire alors que l’image de Romain se substitue. Une femme asiatique portant un chapeau tressé chinois m’apparait au loin sur un vélo avec un phare clignotant. Cette nouvelle réalité temporaire me stupéfait et je prends de longues secondes, tout en accélérant sur mon vélo, pour tenter de la rattraper et la questionner sur le motif de sa présence à l’aube en pareil lieu.

Romain revient, la réalité se métamorphose et je rie à pleine dents de la créativité cérébrale dont nous disposons dans ces moments de fatigue extrême. Nous « voguons » en roue libre pour rejoindre le port de Bonifacio, cette oasis de civilisation qui ne se révèle qu’au dernier kilomètre.

35 heures et 32 minutes après notre départ de Bastia, nous voilà accueillis par les élus de Bonifacio pour recevoir avec émotion la médaille de la ville. Dans un état second, je dissèque ces moments de gloire futile d’une équipe qui a tenté une initiative folle mais belle. Impossible d’oublier les regards exténués de mes compagnons de cordés qui viennent de poser la première pierre d’un record sur la GT20.

Notes

Crédit photos: David STYV
Le parcours complet de la GT20: Mon activité sur Strava
+ d’infos sur la GT20: Site de l’Agence de Tourisme Corse

Je découvre Annecy et ses charmes en tant que piéton quelques heures avant l’arrivée de mon binôme par le train. Romain quitte la gare avec son éternel bonne humeur et son sourire qui font de l’homme un compagnon de route formidable. Nous rencontrons Basile, co-fondateur de B-cyclet, pour prendre les guidons des machines SARTO qui nous attendent. Le ton est donné en les découvrant: nous ne serons pas là pour prendre des photos compte tenu de leur poids plume. Le stress se diffuse gentiment, c’est la première fois (pour Romain aussi!) que je tente de parcourir en 48 heures, près de 500 kilomètres et 11 000 mètres d’ascension, sans avoir roulé plusieurs semaines pour connaitre les « humeurs » du destrier. J’aime le risque mais l’aventure avant tout. Et celle qui consiste à rallier Nice par les cols mythiques du Tour de France nous suffit avec Romain pour se jeter à l’eau. Nous passons de précieuses minutes à tenter de régler les géométries de nos vélos et prenons conscience du risque encouru pour les articulations et de manière générale pour « tout ce qui coince » quand tu testes un nouveau vélo (articulations, fessier, lombaires).

Après un repas de « briefing » copieux et la découverte des yeux des adversaires qui seront sur la ligne de départ de l’Inferno, nous rentrons à l’hôtel pour tenter d’arracher, en vain, quelques heures de repos avant le départ fixé à 4 heures. La nuit est excitante, comme à chaque grand départ. Le sang brûle dans les jambes et l’esprit déchire la torpeur de la nuit en galopant déjà à l’idée de labourer l’asphalte. Nous rions comme deux gosses avec Romain alors que la montre affiche 1 heure du matin déjà.

3h30 et déjà des morceaux de banane dans la bouche. Nous sommes devant l’hôtel de ville d’Annecy et les ravitos « Fasteur » me rappellent mon régime de 8 mois de flocon d’avoine que j’avais suivi en 2015 lors de ma 1ère traversée de l’Amérique du Sud à vélo. Le pansement nutritif est posé, le départ est lancé. La piste cyclable est piégeuse jusqu’au départ du col de Tamié où le chronomètre est lancé. Le soleil n’est pas encore levé que l’assaut est donné par la tête de la course. Un groupe de tête se forme. Pendant ce temps, nous regardons les silhouettes des montagnes environnantes en souriant avec Romain. Tenter de suivre: c’est s’asphyxier. J’ai ma selle qui surfe sur son chariot et me retrouve à « faire du rameur » dans le col. Romain frappe de temps à autre ma selle tel un forgeron sur une enclume.

Rythme de la course oblige, nous décidons de nous arrêter finalement bien plus tard (au km 65), au départ de l’ascension du col de la Madeleine: un joli monstre long de 26 kilomètres. Je masque mon inquiétude à mon acolyte mais les genoux coincent déjà anormalement. Bonne nouvelle: il ne reste que 5000 mètres d’ascension devant nous, je relativise en pensant au privilège que j’ai de partager cette aventure aux côtés de Romain.

Le sommet de Madeleine écrase toutes les données négatives alors que se tient en papier peint derrière nous le Mont Blanc et sa robe de mariée. La direction de la course et des volontaires nous accueillent avec sympathie pour déguster un premier ravito après 5 heures de route. Nous entrons dans le parc d’attraction sans ceinture et dévalons les pentes en direction de Saint-Jean de Maurienne avec un sourire indéfectible. L’assurance des vélos en descente bluffe, nous sommes sur des rails à 70 kilomètres à l’heure. La jonction départementale pour rejoindre les mythes du Télégraphe et du Galibier est sans intérêt. J’ai les jambes qui râlent de mouliner une machine inconnue. Romain le sent et me soutient sans dire un mot en tirant le train, la complicité silencieuse de l’effort s’installe.

La canicule frappe, et frappe fort dans le col du Télégraphe. Au début de l’ascension, un nid de poule provoque une fausse note dans la roue arrière de Romain. Dans l’ascension, il installe son rythme, je le suis. Les calories s’envolent rapidement et la crevaison lente de Romain nous stoppe net. Dans un moment « de moins bien » soudain, Romain s’assoit sur le banc au bord de la route, hagard. Je compte les secondes comme j’aime le faire pour renverser son vélo et réparer rapidement son pneu. La valse de l’ultra en équipe que j’aime tant s’installe et sans dire mots l’entraide naturelle survient d’un côté comme de l’autre. Je comprends à ce moment précis quelles que soient nos galères, arriver sur Nice ne sera qu’une formalité aux côtés de Romain.

Après cet ennui mécanique et notre esprit d’équipe « rodé », le sommet du Télégraphe (1566m) arrive à point nommé pour avaler une eau pétillante. Ce col qui sert avant tout d’antichambre du Galibier (2642m) est finalement une formalité lorsque nous comprenons ce qui nous attend. Je connais Valloire de nom car un de mes amis d’enfance y a grandi. J’étais loin d’imaginer que l’acte 1 de la fournaise allait démarré. 38 degrés au compteur, les watts de Romain dégringolent et il divague pour finalement s’arrêter sous un des rares coins d’ombre disponible depuis Valloire. La rampe pour rejoindre les premiers lacets du Galibier est un barbecue « grandeur nature » sans courant d’air. Je surveille les erreurs du passé et m’hydrate abondamment pour gravir « mon Galibier » en laissant mon compagnon de route faire son ascension. En équipe, la clef est de savoir « donner du mou » à son coéquipier, au bon moment. Ne pas l’abandonner mais respecter son rythme et ses envies dans les moments durs tout en le gardant en vue.

Au sommet, une équipe de sourires nous attend pour un ravitaillement nécessaire. Les genoux sont mal en point à cause d’une selle quelques millimètres trop haute mais le foncier de l’année permet de tenir mentalement jusqu’à l’étape. Une longue descente dans un balai de voitures nous permet de rallier Briançon et le capharnaüm de la ville. Se nourrir de l’oxygène des cimes me fait haïr ces centres urbains où il est nécessaire de slalomer dans un courant de véhicules en tout genre pour rejoindre le pied du col de l’Izoard. Dernière perle de ce collier: 19 kilomètres pour rejoindre la stèle du col et la fin du chronométrage. Le coeur est en bas, les pignons sont « tout à gauche » et les watts indiquent des chiffres de « récupération active ». En réalité, nous puisons loin pour passer cette dernière difficulté. Un court arrêt est même nécessaire pour remplir les bidons et quelques centaines de mètre plus loin, lâcher quelques morceaux de charbon dans les fourneaux (gels et barres). Après 11h d’efforts, nous arrivons « sur la Lune » au sommet aride de l’Izoard. Une franche partie de camaraderie s’est jouée. L’heure est au gueuleton et au repos de quelques heures sur Arvieux.

Le dortoir d’Arvieux est silencieux. La crainte du partage d’un espace commun et des potentiels « chars d’assaut » ronfleurs est dissipée. La nuit est longue et réparatrice avant un départ de nuit en direction de Guillestre au pied du col de Vars. La camaraderie du peloton à l’aube ne permet pas de relâcher la vigilance. Les pierres ont dévalé les pentes dans la nuit et quelques embardées sont indispensables pour ne pas exploser les pneus alors que nous longeons la rivière du Guil.

Au pied de Vars que nous avions grimpé un mois auparavant avec Romain, la tête de la course s’élance. Nous observons le spectacle en entrant dans notre rythme sans jamais chercher le « tempo ». Cette journée finale en direction de Nice ne commence vraiment qu’au pied du col de Saint-Martin et nous anticipons la fournaise qui nous attend en temporisant un maximum. Vars n’est jamais une formalité, quelque soit le niveau de sa forme. La fraicheur matinale nous permet de nous installer dans un rythme pour réchauffer les pistons. Au sommet, la chaleur des volontaires et une lumière exquise provoquée par le lever du soleil effacent l’effort et les milliers de pulsations cardiaques utilisées pour rejoindre ce point précis de la course.

Nous nous engageons dans une descente silencieuse, dans les draps blancs de l’aube, pour rejoindre Jausiers et le col de la Bonette. Je me laisse emmener pas le Sarto, une véritable Ferrari sur roues, et regrette que les moyeux de ses roues ne « chantent » pas plus. Les frissons sont là, est-ce le froid, ou l’excitation qui les provoquent? Sans doute un peu des deux. Le sourire est accroché aux lèvres, rien de plus, rien de moins.

Le départ de l’ascension de la Bonette vers 8h est parfait en terme de « timing » pour éviter la grosse chaleur du zénith. Nous pulvérisons gentiment avec Romain notre temps réalisé un mois auparavant durant la reconnaissance du #bikingmanFrance pour atteindre la cime. La cause? Le binôme de Gérald et Stéphane qui nous remontent inéluctablement depuis Vars. Ils finissent par nous rattraper avant le lac des Eissauprès et fixent un rythme qui réveille nos moteurs diesels. Nous jouons ainsi jusqu’à la cime de la bonette en lâchant quelques gouttes de sueur et en faisant chanter le coeur.

Dans la descente, une erreur de débutant: je n’attends pas Romain qui crève quelques mètres derrière moi sans que je ne vois rien. Heureusement, le ravito B-Cyclet dans la descente me stoppe net et Romain rejoint les chaises confortables et le sourire de notre berger volontaire qui attend les derniers coureurs. La fournaise nous attend sur Saint-Etienne de Tinée et présage du plat de résistance devant nous: les cols de Saint-Martin et Turini. Le vent de face qui remonte la vallée de la Tinée est brûlant, il assèche la bouche en quelques secondes et la consommation de liquide explose. L’économie est la règle et nous nous relayons intelligemment. Les faux plats descendants sont de terribles ogres d’énergie. Tels des cocktails alcoolisés trop sucrés, ils prennent par surprise en vous vidant de vos forces sans vous en rendre compte.

Au pied du col Saint-Martin, alors que nous quittons la rivière de la Tinée pour rallier la vallée de la Vésubie, les montagnes de la vallée de la Tinée forment un corridor qui concentre la chaleur. 16 kilomètres d’ascension se tiennent devant nous et un col inscrit au Tour de France pour la 3ème fois. Un silence assourdissant s’installe avec Romain alors que nous arrachons les premiers mètres de dénivelé. Le mercure grimpe jusqu’à 42° celsius, mes 2 bidons de 750 ml y passent et l’hyperthermie guette. Je suis au chevet de ma chaudière interne et concentre toute mon attention sur mon rythme, mon hydratation et mon alimentation pour ne pas faire exploser la locomotive. Je laisse partir Romain sur les derniers kilomètres, il n’est jamais bon de s’envoyer en l’air dans ces moments critiques d’effort car la descente derrière peut devenir un enfer. Le pinacle de l’inferno se dessine en enchainant coup sur coup: Saint-Martin puis Turini par le village de Lantosque. La descente de la Colmiane pour rejoindre Lantosque semble interminable sous le cagnard. Nous nous jetons sur la fontaine municipale de la Bollène Vésubie pour y plonger nos gourdes, nos casques et nos têtes. Le corps oscille entre frisson et brulure, la vision elle, entre le flou et la mise au point. Romain m’avoue en souriant que « c’est la deuxième fois qu’il fait une chose aussi débile » (pédaler sous une fournaise pareille, sa première expérience était au Laos…!). Nous partageons ce même tempérament qui consiste à placer l’humour et la dérision comme remparts éternels contre la pensée négative. Plus la difficulté s’accentue, plus « nous déconnons ». L’ascension de Turini par l’ouest est la plus verticale des trois accessibles pour gravir ce col. Elle fait office de punition finale en venant d’Annecy en seulement 48 heures. L’excitation de l’arrivée au bout du challenge et le théâtre naturel des forêts de Turini font disparaitre les fantômes de l’abandon ou du regret de cette expérience.

La nostalgie envahie les pensées de notre binôme. Nous stabilisons le rythme pour labourer les derniers kilomètres d’asphalte qui nous séparent du sommet. Le « suc » de l’ultradistance à vélo se collecte durant ces ultimes instants et imprime l’ADN. Nos expériences respectives avec Romain nous aident à « sortir la langue » au bon moment pour créer là le nouveau marqueur d’une expérience inoubliable. Au sommet, l’équipe B-Cyclet nous accueille, tels des héros et le bonheur se lit sur nos visages. Fin du chronométrage, il est temps de rentrer au port et nous mettons le cap lentement sur Nice. L’arrivée dans la fureur citadine est un choc perpétuel après avoir passé tant d’heures au sommet des cimes. Nous formons un groupe avec quelques « finishers » de l’Inferno pour rallier Nice en groupe et partager une ultime échappée…

Notes

Crédit photos: Arthur Bertrand Photographe
Le parcours complet de la course: Profil Strava – période Juillet 2020
+ d’infos sur la Bcyclet Inferno Race: Site de l’organisation
+ d’infos sur nos vélos Sarto distribués par B-Cyclet: Le store B-Cyclet
Revivre la course: Plateforme de tracking

Jacques, le « diable », porte le prénom de mon père. C’est également mon 3ème prénom. Pas étonnant que je sois si excité de m’élancer à sa poursuite. L’ultradistance à vélo est une course contre soi, ou avec soi, selon les perceptions de chacun. Nous prenons le temps avec Hervé et respectons ses rituels indispensables pour que son corps survive aux conditions parfois abominables dans lesquelles nous le plongeons. L’effort assèche nos réserves d’eau et met au supplice les genoux et les tendons. La beauté des échappées en duo se dessine naturellement aux alentours du 3ème jour et nous partageons une intimité sur nos vies qu’il est parfois rare d’atteindre dans des relations sédentaires traditionnelles.

Malgré le rythme modéré de notre poursuite, le tendon d’Hervé met un terme à cette dernière et le diable Jacques est, lui, parvenu à maintenir pendant 4 jours une avance inexorable de 60 kilomètres. A 7h43, le 5ème jour, Hervé déclare forfait pour ne pas endommager davantage son tendon d’Achille. Le « diable » est à presque 100 kilomètres devant et mon esprit ne fait qu’un tour. Je dois tenter de le surprendre, alors qu’il pense être à l’abri.

Je réveille les pistons dans les forêts des Monts-du-Lyonnais en invoquant les symphonies du « violoniste du diable », Niccoló Paganini. Mon arme secrète de circonstance se retourne contre moi en faisant sauter une à une les « sécurités » que j’observe d’habitude avec rigueur sur ces épopées cyclistes : adieu capteur de puissance et moniteur de fréquence cardiaque. Place à l’excitation de la tentative, à l’élégance du défi et tant pis si le corps et l’esprit ne tiennent pas la longueur.

244 kilomètres me séparent de l’arrivée sur Kingersheim. J’anticipe une série de « bonnes vagues » qui arrivent, et me lance dans le tunnel de chacune d’entre elles. La vision se resserre, les forêts défilent à toute allure et j’entends encore ma paire de roues siffler mon passage comme un contrôleur de gare avant chaque démarrage du train. J’ai presque honte du bruit que je provoque dans certains sous-bois tant la quiétude semble régner en maitre. Je ris à pleine dents en criant « excusez-moiiiiiiiiiii » à la flore environnante et délire en imaginant les communications des arbres qui surveilleraient ma remontée futile sur Jacques.

La chaudière tourne à plein régime et j’attaque chaque colline comme si c’était la dernière. Au sommet, mes yeux imaginent au loin une silhouette, comme pour m’encourager à poursuivre cet objectif invisible. L’humain : ce formidable animal capable de créer des rêves et des illusions en fonction des circonstances.

En me jetant dans les trous et ornières qui peuplent les routes tranquilles de ce dernier tronçon de la course, je plains les assauts que subissent mes pneus de 28 mm. Le vélo est une roue de la fortune, impossible de prévoir l’issue, seul l’espoir permet d’appuyer sur les pédales. Dans le monde actuel de la norme et des réseaux ultra-connectés, c’est une des dernières technologies accessibles qui permet d’exercer son libre arbitre avec panache.

 

Kingersheim ! Il n’est pas encore 19h00 quand je « cruise » en pleine zone d’activités, alors que mon coup d’œil dans le rétro (sur la plateforme de suivi en ligne…) me confirme que le diable s’est trompé de route et que je lui suis passé devant il y a quelques minutes. Il arrive finalement une poignée de minutes plus tard, le regard plein de malice et le sourire aux lèvres lorsqu’il est accueilli par Pascal, l’organisateur de l’épreuve.

Je surprends le diable et le prends dans mes bras alors qu’il découvre mon arrivée anticipée. Il se dit déçu, je le sais fier comme un lion que nous ayons eu le bonheur de livrer bataille. Intérieurement, je jubile d’avoir tout simplement « joué » ensemble et d’être parti à la poursuite, inutile mais brave, des roues de Jacques. Car l’ultradistance, c’est surtout cela : des poursuites et jeux inutiles au cœur de territoires enchanteurs pour brûler de la calorie, écouter une symphonie et faire tourner les pédales du temps.

 

Notes

Le parcours complet de la course: Profil Strava – période Juin 2020
+ d’infos sur la Route du Diable: Site de l’organisation
Revivre la course: Plateforme de tracking

 

Jusqu’au col de Bleine nous dansons joyeusement avec Hervé. Régalés par des paysages somptueux, les Alpes-Maritimes scintillent sous une lumière claire et une végétation qui respire, en particulier depuis que le monde des Hommes s’est arrêté. Si un prétexte est nécessaire pour se lancer sur un parcours exploré 1000 fois, le déconfinement en est un bon. La faune semble sortir d’une terreur provoquée par les activités humaines et la flore semble éclore au contact d’un oxygène libre de particules fines. Le plateau de Caussols me surprend comme à son habitude avec le sentiment de pénétrer dans l’autre dimension des Alpes-Maritimes, celle des montagnes, du silence et des Alpes telle une frontière naturelle entre le littoral et l’entrée d’un parc d’attraction pour cyclistes.

Les boulangeries croisées sur la route respectent la Pentecôte et ont tiré le rideau pour le plus grand désespoir de mon estomac. Le jeu de la longue distance sur des parcours isolés débute: s’alimenter avec frugalité, boire avec parcimonie car le prochain arrêt n’apportera aucune garantie d’un ravitaillement. Pour une raison obscure, le col de Castellaras séparant le village d’Andon et le plateau de Thorenc refuse de s’inscrire dans ma mémoire. A chaque approche, je me fais surprendre par l’ascension sur route de l’éperon rocheux pour filer ensuite vers le col de Bleine. Au pied, des motards habillés de cuir relookent leurs machines avant de s’élancer à tombeau ouvert. Chacun son déguisement, chacun sa machine.

Nous surplombons le village de Thorenc, lieu de villégiature des bourgeoisies Niçoise et Russe à la fin du XIXème siècle, avant de rejoindre la cime du col de Bleine à 1439m d’altitude. Débute alors une descente rapide dans la vallée de l’Estéron. Cette dernière est inoubliable. Ce n’est pas sa longueur, ni la technicité de ses courbes qui marquent la rétine, c’est la combinaison subtile de plonger au coeur d’une vallée en zigzagant sur ses flancs, le genou dans l’angle, l’appui sur le cintre bien marqué. Ma roue libre fait un boucan de tous les diables, pire que dix grillons qui crissent à l’unisson en Provence. La roue de vélo sur l’asphalte, c’est comme le papier de verre sur une pièce métallique, le son y est pour beaucoup dans l’expérience sensorielle. J’accélère à chaque courbe et l’approche des villages du Mas et d’Aiglun calme le rythme écervelé de notre descente. Oui il faut être hébété pour descendre sans ABS sur des routes cabossées où le moindre gravier peut vous envoyer au sol, en particulier avec des pneus de 32mm de large. La confiance en la machine et l’illusion de la maitrise du risque sont l’opium du cycliste. Dieu que j’aime les descentes.

Une porte se dresse devant nous, ou plus exactement une succession de tunnels. Les clues d’Aiglun se découvrent comme un vestige ou le témoignage vivant de la force tranquille des éléments naturels sur la géologie du territoire. L’exploit futile de notre sortie de 200 kilomètres raisonnent honteusement comme le « ploc » d’un galet dans la rivière qui s’écoule sous nos roues et qui continue d’entailler le Mont Saint Martin qui surplombe le village d’Aiglun. On part les poumons gonflés d’orgueil, on revient le coeur plein d’humilité.

L’après-midi nous pénétrons dans des bois enchanteurs avec des rampes douces qui polissent gaiement nos fringales par manque de calories absorbées. Le rythme cardiaque s’accélère, signe que les réserves de glucose d’urgence commencent à s’amenuiser. La gestion des ressources démarre lorsque nous comprenons que le village de Brianconnet et ses 200 habitants n’offriront rien à nous mettre sous la dent. La gentillesse du villageois interrogé sur l’éventuelle présence d’une boulangerie suffira à motiver notre ardeur à poursuivre nos recherches.

Au village de Saint-Auban, la fringale guette. L’organisme appelle au secours et un restaurateur providentiel nous prépare des sandwichs que nous dégustons avec la lenteur de deux herbivores. Le col Bas qui porte maladroitement son nom pour un col azuréen (1199m) nous ouvre le panorama sur le plateau de Caille qui me pince le coeur tant ce lieu me rappelle la « pampa » péruvienne avec ses étendues monumentales. En forme de pointe, cette plaine qui transperce l’espace pour rejoindre Andon est un lieu puissant.

Nous rejoignions les villages perchés du pays grassois: Mons et Saint Cézaire-sur-Siagne, qui ressemblent à des citadelles dessinées par des peintres. Sur un ciel bleu azur, les maisons de village sont suspendues, notre respiration aussi, alors que je découvre pour la première fois cette partie de l’itinéraire qui nous fera rejoindre le Cannet. La descente est piégeuse, en particulier d’une seule main quand je fais le zouave avec une caméra d’action à la main. La hauteur de chute de la centrale hydroélectrique de Saint-Cézaire, transperce le vallon que nous descendons. Nos têtes dévissent à chaque virage pour tenter de mordre le paysage et d’en arracher un morceau pour nourrir notre âme. Une crevaison lente à l’approche de Saint-Cézaire marque une pause finale pour jeter le regard sur la Siagne qui coule bruyamment en contrebas. Nous rejoignons alors Saint Vallier puis Grasse qui brille de mille feux sous la lumière solaire de la fin de l’après midi. Fatigué ou en manque de calories, j’aperçois une cité d’or là où je n’avais souvent vu qu’une vieille ville à l’architecture métissée entre des bâtiments d’époques insultés par le modernisme.

Nous plongeons dans le courant de véhicules de l’heure de pointe et de la frénésie des sorties de bureau. En 10h30 de vélo, un seul idiot sera venu frôler volontairement ma bicyclette. Par expérience, les réflexes de réagir ou même de modifier sa trajectoire dans ces situations, sont inutiles. Le stoïcisme reste la plus belle des réponses face à ces situations.

L’approche du littoral est marquée par la densification du traffic et l’épaississement des rapports entre usagers de la route. Nous zigzaguons et slalomons sur des pistes cyclables souvent absurdes, conçues dans la hâte par des concepteurs douteux, tant les pièges sont nombreux sous nos roues: plaques d’égouts, bouteilles de verres, trottoirs, trous et ornières.

La partition se termine en douceur au Cannet avant le clap de la faim: 4700 calories consommées. Quelle merveilleuse session d’oxygénation.

Et pourtant, rien de tout ceci n’existe. L’OMS est aux commandes de la communication globale sur la propagation du Coronavirus et se vante même d’avoir un site « live » permettant d’accéder aux nombres exacts de cas contaminés et aux décès directs causés par le COVID-19.

Il est nécessaire de s’interroger sur les messages envoyés aux jeunes comme aux personnes âgées, sur le futur qui est actuellement dessiné par l’élite mondiale et lentement accepté par les masses. Nous devons avoir le choix de mourir, nous devons avoir le contrôle des données sur nos comportements qui un jour nous amèneront à l’inéluctable : retourner sous terre et n’être qu’ombre et poussières.

La mort n’est pas une option quand la promesse de la seule catastrophe mondiale de ce virus : la peur qu’il génère, créée l’illusion pour chacun d’entre nous de pouvoir « choisir sa mort ».

Il suffit d’arpenter les ruelles vides et les chemins oubliés des randonneurs, de rôder sous les toits des palais cannois verrouillés à double tour, pour prendre conscience que cette situation inédite de l’année 2020 est l’une des plus graves mascarades humaines. Les organismes vivent et meurent, et chaque seconde sur la Terre livre un carnage sous nos yeux : les insectes se déchiquettent, les animaux s’entredévorent, les oiseaux s’attaquent jusqu’au crash, tous assassinent pour survivre.

L’Humain est le seul mammifère, dans sa candeur (ou bêtise) suprême, à rêver d’une immortalité impossible. Nous rêvons de devenir notre propre Dieu, à défaut de n’en vénérer plus un seul. Nous ordonnons aujourd’hui à la Mère Nature de stopper son action fratricide par l’isolement de nos semblables. L’immobilité c’est la mort, dans la savane, comme à la maison. Redressez-vous, car si vous restez immobile vous mourez d’ennuis d’abord, de crampes ensuite, d’épuisement enfin.

La mort est partout et le monde des Humains tente aujourd’hui « le casse du siècle » : convaincre la majorité qu’il est « anormal » de partir et que la Nature ne devrait avoir aucun droit de vie ou de mort sur l’Homme. C’est l’histoire de la fin de la mort. Le libre arbitre disparaît, sans manifestations ni heurts. Le « soma », la drogue psychotrope présentée au peuple, dans le roman « Le meilleur des mondes » (Aldous Huxley) arrive aux micros de tous les médias : il s’agit de la Peur.

Craignez votre voisine, fuyez votre boulanger, méfiez-vous du plombier car ils sont tous potentiellement porteurs d’un virus rare que l’Humanité ne contrôle pas. Le CORONA, ce n’est ni une bière, ni une blague, bientôt nous pourrons tous retourner à nos occupations qui nous prédestinent tous à une mort certaine : fumer, boire, manger, conduire, vivre.

Craignez le temps proche où ces libertés individuelles deviendront règlementées et où même le choix de votre propre mort vous échappera, car un système vous empêchera de vous gaver, une structure vous privera de vous déplacer, l’objectif final du contrôle sera alors atteint. Sauter en parachute sera le comble de l’acte subversif. On qualifiera d’héroïques des actes insignifiants hier, pour tenter d’insulter l’ADN de l’Humanité qui est toujours parvenu dans un concours génial de circonstances de survie, à déjouer la mort sans jamais cependant lui manquer de respect. Le panache est-il condamné à disparaître pour laisser la place à la constance de la médiocrité et aux discours sans position ? Se lamenterons-nous dans des temples virtuels, face à la perte d’un congénère, quand la planète consomme des millions d’organismes vivants chaque seconde ?

La mort est une échéance temporelle, une vague déferlante formée par un vent inconnu des Humains. Chaque opportunité de ralentir l’arrivée de la vague est ignorée par les médias qui perdent au fil des jours leur crédibilité. Leur précipitation et les outils de communications actuels, trahissent leur incapacité à apporter une réponse positive à la question que tout le monde se pose : vais-je mourir, et de quoi ?

Posez-vous la question en ces termes : voulez-vous vraiment savoir ? Car il se peut que vous perdiez le goût de cette nourriture que vous appréciez tant, de ce verre que vous aspirez à midi, de cette cigarette que vous attendez chaque soir, ou de ce bois que vous fantasmez de traverser en courant. Chacune de nos actions nous tue, à petit feu. Chaque mouvement est une vibration qui fatigue l’ensemble de votre organisme et vous condamne à brûler les allumettes de votre boîte temporelle. « Pour conserver, il faut accepter de perdre et pour vivre, il faut mourir un peu » – Jack London (L’amour et rien d’autre). Qu’attendez-vous pour vivre ? Car la fin de la mort est encore très loin, et la crise du Coronavirus est ici pour nous le rappeler.

L’art et la manière de traiter cette menace semblent pourtant vouloir spontanément nous écarter du droit chemin : celui de l’espoir de survie et que tout finira par aller pour le mieux. Je parviens à arracher une heure de vélo en extérieur et traverse une ville, un port et un bord de mer fantômes. L’écho des lieux que j’ai l’habitude de fréquenter prend une gravité certaine, une fois parcourus dans la solitude du virus.

L’objectif poursuivi depuis plusieurs années de nous écarter les uns des autres pour nous connecter derrière des écrans devient aujourd’hui une réalité. Pourtant, en pédalant sur la route je garde espoir. Je m’expose en roulant sur des routes isolées et endommagées des collines cannoises. En cas de chute, je viendrai potentiellement alourdir un service de secours surchargé et stressé par le virus. Je prends conscience que ce risque aujourd’hui, est ce même risque que j’ai décidé d’épouser, il y a plusieurs années déjà, depuis que je suis parti traverser des pistes impossibles et des continents à vélo. Prendre le risque de vivre prend aujourd’hui des proportions inconsidérées. Je croise sur les chemins quelques regards de citoyennes et citoyens hagards à pied, à moto ou en voiture. La peur se lit dans leurs yeux, la crainte d’être interpelé pour avoir commis le crime de se déplacer.

Pourtant, en ces temps d’incertitudes, la prise de risque de tout un chacun devrait briller tel le foyer des feux d’alarmes au sommet des montagnes. L’heure devrait être à la célébration de ces femmes gendarmes, ces hommes chauffeurs de bus, qui sillonnent les foyers humains pour garantir « le service minimum » du service public. J’aperçois un chauffeur de bus avec les warnings allumés sur le bas-côté de la route, nos regards se croisent. Spontanément, je lève le pouce en le fixant du regard pour le féliciter d’être « présent » en étant conscient que les héros du quotidien doivent sortir, se faire connaître et donner le meilleur d’eux-mêmes pour rassurer nos semblables. Car à défaut d’être terrorisé, je préfère sortir et chercher du regard ces héros du quotidien pour les féliciter plutôt que de perdre du temps à écouter une classe politique qui me parle principalement du devenir de leur « deuxième tour ».

La vie n’a pas de deuxième tour, aucune chance de relancer les dés. Aujourd’hui, ce virus est une piqûre de rappel vive et mortelle malheureusement pour certaines et certains. Notre mission est de célébrer la vie en luttant, en continuant de prendre des risques, en donnant le meilleur de nous-mêmes. Ne pas se rassembler, ne pas se toucher, ne pas se regarder, c’est une évidence à respecter impérativement. Point besoin de faire l’amour pour contaminer son partenaire, le virus est plus sournois et réclame une extrême prudence dans tous nos faits et gestes pour contenir son expansion qui pourrait être fatale pour des milliers d’entre nous.

L’espoir ne doit pourtant pas connaître de « service minimum » et quels que soient votre compétence, votre métier, votre don, votre passion, votre devoir est de faire briller aujourd’hui, plus que jamais, votre volonté de survivre. Car ce virus n’est qu’un test de plus de notre capacité à survivre et à nous adapter, parmi les tests quotidiens que nous recevons toutes et tous mais que nous avons appris à négliger, mépriser ou feint d’oublier par un excès d’assistances, de technologie mais surtout d’anthropocentrisme exacerbé.

Marchez en solitaire et observez attentivement la merveilleuse machine Nature que nous piétinons depuis très longtemps, que voyez-vous ? Les oiseaux piaillent, les chats dévorent les poubelles, nul animal ne se barricade. A vous de jouer pour vous souvenir de cet instant précis où l’Humanité peut saisir l’opportunité de célébrer la survie par un concours faramineux de bonne volonté et d’initiatives et non de gaspillage mondialisé. Pour la première fois de mes 34 années, la Nature envoie une opportunité de « marquer une pause », de sortir la tête du guidon et ceci de manière globalisée. J’espère sincèrement que vous êtes installés dans vos starting-blocks avec l’unique objectif de donner le meilleur de vous-même pour faire de ce village mondial un lieu de survie et de célébration formidable pour le maximum de vos semblables. N’écoutez pas les sirènes qui vous parlent d’un deuxième tour, car la vie n’en offre aucun.